#Doctora María

Nos separaba una barra y cinco whiskys cuando la conocí. María ponía copas y yo música. En toda la noche no recuerdo hablar prácticamente con nadie; permanecí encerrado en aquella cabina pinchando discos hasta que salió el último borracho y cerraron la persiana. Me senté esperando la paga entre varios compañeros del curro, y justo ahí empezó todo. Entre dependientas, basureros, comerciantes, monitores deportivos.

No se me olvidará la conversación por la que comenzamos a discutir. Aún me río cuando me acuerdo. Debatíamos por qué los negros flotan menos. Mis argumentos a las seis de la madrugada se los pueden imaginar ustedes. Digamos que eran de peso. Pero tú, que eres la Juana de Arco de las causas perdidas, no podías comprender por qué nos afanábamos en afirmar que los negros flotasen menos. Los negros no podían ser menos en nada. Y así empezó nuestra amistad; como empiezan todas mis grandes amistades, en mitad de la polémica.

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Español

Los españoles siempre hemos sido un país de aburridos; nunca fuimos emprendedores. Nuestros sueños con el paso del tiempo no han cambiado: tener un trabajo fijo, una casa para toda la vida y la misma pareja hasta que la muerte nos separe. Todo lo contrario a experimentar, viajar y conocer. Lo opuesto a vivir, por cierto.

#Y otra de arena

Cuando uno oye en la sala de profesores –menos mal que tiempo ha— que lo del informe PISA y tal es una cagarruta, y que los alumnos –y alumnas, claro— de hoy están mejor preparados que los de antes. Uno no puede más que retorcerse de dolor ante semejante estupidez. Eso o dar un grito en el cielo para tratar de que el ciego en cuestión vea por fin la luz. Aunque lógicamente, no hay más ciego que el que no quiere ver.

El caso es que hace unos cursos me ocurrió algo ‘asín’. Un compañero de cuyo nombre no quiero acordarme, decía que los chavalines que corretean por los pasillos de un ‘ies’ como auténticos salvajes saben hacer la «o» con un canuto más redondita que los de antes. Los mismos que pintan casi de todo menos su cuaderno, salvo en plástica. Hablando con el compañero de Dibujo, me dice que en sus clases cuando tienen que dibujar no dibujan, y en cambio en las mías dibujan –entre otras cosas ajenas a la Historia— y eso hace preguntarme si en la de Plástica harán Historia…

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#Echar la pota

Últimamente suelo acordarme de la familia de algunos con más frecuencia de la que me gustaría. En concreto lo hago de sus madres, pues estos hijos de puta de distinto pelaje —en este caso no hay distinciones— me están provocando una úlcera estomacal cuanto menos. Creo que en los últimos años habré generado bilis suficiente como para que me explote la vesícula de una puta vez. Aunque no sólo son ellos, niet. A la causa también contribuyen los tontos del ciruelo que no se enteran de qué narices va la película, un ominoso largometraje que lleva varios siglos proyectándose en este país de mierda.

El Roto. Libertad de expresión.

El caso es que hoy tengo motivos suficientes para ciscarme en la santa de algunos porque mañana comienza la vuelta al tajo para los que pretendemos dedicarnos a lo de la tiza y tal. Y eso me ha hecho recordar que tengo un montón de compañeros interinos que se han dejado la piel en este trabajo ingrato y no van a estar ahí acompañándome. Y todo gracias a que estos lumbreras llevan mutilando el sistema educativo mucho antes de que tú y yo hubiésemos nacido.

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